Quis fazer uma análise desse título e me descobri percebendo os imaginários que a obra evoca. Ele trabalha o tempo todo nesse território: passa desde lendas urbanas, sonhos até o Carnaval brasileiro.

Tudo isso compõe o universo brasileiro setentista que não fica preso à reconstituição histórica, mas permeia nossa experiência de Brasil hoje a partir de símbolos e arquétipos onipresentes. Nesse título aparentemente genérico, talvez haja um disfarce a ser constelado.

E é a partir dessa ótica de “disfarce” que quero analisar esse clima setentista que o filme recria, as lendas que permeiam a narrativa e o jogo de nomes que o título nos abre.

Às voltas com o zeitgeist brasileiro setentista

“Absolutamente brasileiro”, definiu Wagner Moura sobre o filme em Cannes. E aqui eu, ainda que alguém do ‘sul’, olho essas histórias e sinto meu país; e dá pra dizer que O Agente Secreto, brincando com estereótipos nacionais ou até latinos, evoca arquétipos que nos são caros e conversam com nossos dilemas. Ainda que seja o recorte recifense, é tudo muito Brasil e, latino, sobretudo em seu realismo fantástico (ou pelo menos um onírico).

Assim não dá pra escapar da noção de que O Agente Secreto é uma leitura do zeitgeist brasileiro setentista e ditatorial sob a ótica do nosso tempo, uma interpretação do que ainda persiste na memória. Prendendo-se ainda menos do que Ainda Estou Aqui (2024), seu antecessor na disputa pelo Oscar, o filme de Kleber Mendonça Filho ativa nossa memória afetiva de um país que se reconhece naquela época mais por imagens e símbolos do que por uma reconstituição literal.

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Se aqui estamos, o Brasil e seu cinema, de novo às voltas com esse tema, isso significa que a ditadura ainda aflige o imaginário brasileiro. Talvez pela impunidade nos casos da época, diferente dos nossos vizinhos argentinos, provavelmente ainda não a constelamos.

O que chama a atenção no longa do Kleber, diferente do Walter Salles, é como disse Bia Dias, psicanalista e colunista do IREE, “a ferida da ditadura [aparece] sob um outro prisma que não seja propriamente o do drama, mas o do absurdo”. E é justamente nesse ponto que o filme decide não ir pelo caminho do drama convencional, mas pelo imagético e absurdo.

Os imaginários aqui também vão além da ditadura brasileira: o abrigo do Ofir acolhe exilados angolanos, marcando uma costura Brasil-África nos anos 70. Se ali o imaginário aparece pela via política dos exílios, na rua ele assume formato de lenda, fantasia e medo compartilhado. É desse clima que emergem as lendas: as sonhadas pela cidades e as que o filme documenta.

Lendas e imaginário urbano

Um urso de Carnaval, ou La Ursa, brincadeira carnavalesca com pessoa fantasiada de urso, compõe o imaginário recifense de 1977, assustando Armando durante o dia e aparecendo em seus sonhos. É uma tradição europeia que não veio sem ressoar na alma brasileira, permanecendo como adendo à festividade carnavalesca — que por si só já é libertação de sombras em suas máscaras e fantasias.

Assim, o filme, ao escolher passar parte dos seus acontecimentos em período de Carnaval, fortalece ainda mais o elemento nacional — afinal, o evento é ainda talvez o maior traço brasileiro, que unifica e está mais próximo de representar uma identidade nacional.

Impossível não citar a “Perna Cabeluda”, que chegou a virar notícia de jornal na época. Nesse ponto a obra se abre para um momento de fantasia, que não atrapalha a sequência documental do resto da narrativa; pelo contrário, documenta o imaginário urbano recifense. A lenda ganha um novo pano de fundo, à la Tarantino, que muda fatos históricos reais em suas obras, aqui Kleber Mendonça Filho a justifica dentro de sua narrativa, homenageia esse universo simbólico ao incuti-lo na realidade, tornando-o de novo real na história.

Isso estabelece vínculo, é cimento social, assim, o “urso de carnaval” e a “perna cabeluda” criam comunidades e memórias em torno de seus contos. Quando quem conviveu com isso ainda carrega essas histórias na lembrança e se sente representado por elas, temos imagens de uma memória coletiva reavivadas.

E esse mesmo processo vale pros nomes: também viram disfarce, apelido, codinome. Fomentam o imaginário e o retroalimentam.

Nomes, codinomes e disfarces de filme

Se Marcelo parece nome de policial, O Agente Secreto parece nome de filme policial.

Eu paguei a língua: antes do lançamento falei mal do título por ele ser óbvio, por ser “’agente secreto’ se tratando da história de um agente secreto”. E a gente descobre que SPOILER: não é sobre um agente secreto. No fim, o título se abre pra uma leitura despretensiosa cuja quase aleatoriedade o próprio diretor não nega: “Gosto dele porque é curto e sexy. E acho que pode render uma boa conversa com os amigos depois da sessão”. Não é um 007.

O próprio filme brinca com nomes em seu enredo. Poderíamos até olhar como foram batizados os personagens em busca de uma confirmação sobre esses imaginários que o longa engendra e seu próprio sentido: desde Ofir — o nome do edifício que é casa dos “refugiados”, que em hebraico significa ouro ou lugar de riqueza (seria um passo para um Eldorado?) — aos personagens cujos nomes carregam significados militares (Armando: “homem do exército”; Marcelo: “pequeno guerreiro”; Sebastiana: “venerável, sagrada”), nessa bacia semântica que compõe o longa, não dá a impressão que os nomes foram escolhidos aleatoriamente.

Até na conversa sobre quem usa o próprio nome ou quem usa codinome, tem personagem que parece continuar enganando, personagem que não diz nome nenhum, e personagem que dizendo seu nome “verdadeiro” soa como estar apenas passando um codinome. Nem Sebastiana nos deixa livres dessa e chega a pôr em xeque tudo o que sabemos sobre ela (exceto que foi comunista e depois anarquista na Itália, apenas em que ordem).

No fim, O Agente Secreto como título não tem o significado mastigado, mas também não chega a ser dadaísta e funciona dentro de um campo semântico reconhecível sem se prender a uma descrição literal da trama. Ele abre, aqui de novo, o imaginário em suas diversas possíveis interpretações.

Ainda, não estaria também o filme usando um codinome? Talvez o título tenha vindo disfarçado, como os personagens que moram no Ofir. Todos como agentes secretos inegavelmente entregues pelos próprios codinomes, e parte do encanto está nesses “não-ditos”: que não são escancarados mas a gente preenche.

Ou talvez o diretor termine nos dizendo “esse filme tem 3 outros nomes, que eu não vou contar pra vocês”.

Vale lembrar o que não é fantasia:

• A Comissão Nacional da Verdade reconheceu 434 mortos e desaparecidos políticos da ditadura entre 1946 e 1988.

  Fonte: Relatório final da CNV.

• Dessas 434 vítimas, 191 foram oficialmente registradas como mortas, 210 seguem desaparecidas e apenas 33 corpos foram localizados.

  Fonte: Comissão Especial sobre Mortos e Desaparecidos / CNV. PUC-SP

• Sessenta anos depois do golpe de 1964, organizações como a Anistia Internacional continuam cobrando punição para torturadores e agentes responsáveis pelas violações do período. Fonte: Anistia Internacional Brasil – 60 anos do golpe.

O Agente Secreto (2025) está em cartaz nos cinemas.

Deveria ter saído antes, já tinha sido 80% escrita faz mais de dois ou três meses. Só lembro que aquele dia ventava muito. Procrastinei e não terminei. Teve uma hora que não fez mais sentido, agora faz sentido de novo, tive tempo pra concluir e vai poder respirar. Então ela meio que tem duas versões: uma que ficou cortada e nas entrelinhas, e essa, não menos interessante, que vocês estão lendo.

Sei que é sempre difícil compreender totalmente o espírito da nossa época. Fica mais fácil depois que ela passa, pra poder olhar pra trás, entender quais foram os fenômenos que mais marcaram e compreender a diferença do pensamento do tempo que passou para o que se entende na atualidade, mas é o que de certa forma essa newsletter se propõe fazer: capturar e registrar as manifestações espírito-temporais das semanas ou meses que ela circunda. O que entendo ser um grande desafio.

No mais, nestas semanas tenho lido coisas novas (agradeço à pessoa querida que me fez perceber que eu gosto mais que o comum de ler contos, e assim mais contos tenho lido). Contos são bons porque a história se resolve rápido e bem. Preferir eles a romances é poder ter contato com mais histórias; são mais começos e mais finais.

Nesse caminho, concluí a releitura, agora com a atenção devida, de Ficções, do Jorge Luis Borges, o argentino bibliotecário. Sempre quis o exemplar físico desse livro que tem uma capa lindíssima, com design de Cláudia Warrak e Raul Loureiro diagramando uma obra de Aluísio Carvão, e tenho o usado agora à maneira que o Dunker diz que faz dos seus: “para escrever, destacar…”. É um jeito de tirar mais proveito e fazer valer os livros físicos cada vez mais caros.

Falando de finais, em “O fim” Borges propõe um outro fim para a história popular argentina de Martín Fierro. No poema original, Fierro mata um homem; na versão de Borges, o irmão desse morto espera anos para vingar-se. É ele propondo um “final” que o poema não dá, desmontando o mito heroico.

Algo que gosto muito em Borges e já disse algumas vezes, é que é o tipo de texto que eu escreveria. Claro, não naquele nível, não com aquela erudição e perfeita escrita, mas é o tipo de pensamento que parece que uma versão minha muito esclarecida seria capaz. Talvez uma identificação aí de um INTP para outro INTP?

Vento é tempo

Em 1962, Bob Dylan cantava que “a resposta estava soprando no vento” em Blowin’ in the Wind, uma canção quase litúrgica na sua estrutura de perguntas e respostas sobre quantas vezes certas injustiças ainda iriam acontecer. Anos depois, Martin Luther King Jr. levaria a mesma música para seus discursos, transformando-a na trilha da mudança contra outras injustiças mais.

De acordo com o Dicionário de Símbolos, “os ventos também são instrumentos da força divina; dão vida, castigam, ensinam; são sinais e, como os anjos, portadores de mensagens. […e] quando o vento aparece nos sonhos, anuncia que um evento importante está para acontecer; uma mudança surgirá”. Vento é mudança.

O vento também fez com que os passarinhos que enfeitavam uma cortina quando aberta a janela, parecessem voar, experiência que Andrew Wyeth registrou na pintura, que é capa dessa edição, numa experiência que lhe “causou arrepios”.

Em Vento no Litoral, do Legião Urbana o elemento aparece como “aquele que leva coisas”, com Vento na Cara, do já citado aqui álbum Violeta (Terno Rei, 2019), há um trocadilho de tempo com vento, onde essas palavras se intercalam numa mesma frase. Vento é tempo.

Não há inflação para músicas e nome de lojinha de R$ 1,99

Difícil criança nascida nos anos 90 que não cantou em ônibus de viagens escolares alguns hits pop da época. Eu gostava muito de P.O. Box.

Text within this block will maintain its original spacing when published

Eu e você rolando altos love
Numa loja de artigos de um e noventa e nove
A gente tava comprando já nem me lembro o que
Só do som do P.O. Box tocando no CD

Amor 99, P.O. Box

Algumas mudanças deixam marcas na memória coletiva e no nome das coisas. Tipo “lojinha de 1,99”: fez sentido numa época específica. “Tudo por R$ 1,99” tem seu charme, mas, junto da música do P.O. Box, já não faz mais tanto sentido hoje. Algumas dessas lojas mantiveram esse padrão de nomes, e assim ficam como o retrato de uma época, mais precisamente o final dos anos 90.

Em linhas gerais, aconteceu que depois de um período de grandes oscilações da inflação pré-Plano Real, a estabilização da moeda naquela altura possibilitou a ideia de um “preço único”, baixo e fácil de lembrar, que parecia um bom negócio. Isso, somado à abertura do comércio brasileiro, principalmente com a China, facilitou que lojistas comprassem quinquilharias do país asiático. E isso estourou popularmente com as lojinhas que vendiam “tudo por R$ 1,99”.

A confluência desses fatores foi algo que só poderia ter acontecido naquela época. A música fica como um retrato espírito-temporal, em que poderíamos ter um — que hoje chamamos de date — numa lojinha de 1,99.

Eu lembrei disso porque, volta e meia, visito uma dessas lojas que ainda traz o título defasado e não inflacionado. Mas não tive nenhum date. E, obviamente, nada lá ainda é 1,99. Acabou.

Todo rolê tem seu fim

Entre as coisas que tenho pensado é como os rolês morrem. Rolê aqui entenda-se por: eventos, festividades, encontros grupais, geralmente à noite — há quem associe uma entrada do termo no português via francês com roulé (“enrolado”), que foi usado no movimento de capoeira, passou por “dar um rolê/rolé” e chegou na definição que hoje se encontra até em dicionário:

rolé
substantivo masculino

1. pequeno passeio; volta.

O ponto é que: teve a futurista Daniela Klaiman que citou uma morte lenta das madrugadas urbanas e foi quase apedrejada (em boa parte por empresários do ramo de boates, podemos dizer). O que ela trouxe foi sobre um fim do protagonismo noturno.

Não é apenas o cansaço — é uma transformação estrutural: insegurança, crise econômica, mudanças geracionais, regulações mais rígidas. A cultura da madrugada está encolhendo. Talvez o futuro das cidades não seja mais a euforia do excesso, mas o desejo por segurança, presença e experiências com mais propósito.

Há um certo saudosismo, pelo menos regional, em cima de uma ideia que “os rolês não são mais os mesmos que uns anos atrás”. Vejo como o que acontecia era fruto do espírito daquela época, que as coisas mudaram e não acontecem mais daquele jeito.

É a mesma coisa que esperar que os rolês dos anos 80 aconteçam de novo do mesmo modo. Sem falar ainda que a pandemia foi um divisor de águas brutal para isso, um rito de passagem forçado. Havia espaços noturnos que hoje não existem mais, pelo menos não como antes de 2020.

Muitas coisas como a gente via uns cinco anos atrás, já morreram e, junto com elas, certos espaços de convivência, hábitos, círculos de amizade. Os espaços que sobraram, boa parte das pessoas, apesar de ainda vivas, deixaram de frequentar. Os tempos seguem mudando com o vento e cada vez mais rápido em suas sucessivas micro-épocas.

Como embora o peixe não saiba da água em que nada, às vezes me pergunto se mudança é uma grande característica do espírito desta época que vivemos ou se, na verdade, mudar sempre foi uma constante. Talvez a chave esteja no ritmo: tenho a sensação de que algumas épocas duravam mais, enquanto hoje vivemos em sucessivas micro-épocas que se atropelam. Tempo fragmentado.

Citados aqui:

• Ficções está disponível na Amazon, ou mais barato usado na Estante Virtual. “O fim” foi o último conto que Borges escreveu à mão antes de perder totalmente a visão.

• Christian Dunker é psicanalista; professor titular do Instituto de Psicologia da USP e autor de livros como Mal-estar, sofrimento e sintoma e muito presente no YouTube.

• Aluísio Carvão foi artista concreto; integrante do Grupo Frente, ligado ao neoconcretismo; professor no MAM-RJ e pesquisador de cor e geometria.

• Martin Luther King Jr. foi pastor batista, líder do movimento dos direitos civis e prêmio Nobel da Paz em 1964.

• “Papo de Jacaré” foi hit do fim dos anos 90, tá no Spotify.

• Daniela Klaiman é futurista, especialista em comportamento do consumidor e CEO da FutureFuture.

Final

Esse relatório é o mais pessoal até agora. Prefiro chamar de relatório em vez do termo newsletter por dois motivos: 1) porque assim mantenho o conceito de um observatório; 2) não fico sujeito ao termo gringo, com maior introdução e escrito como um fluxo contínuo ou como os pensamentos vêm vindo e vou escrevendo.

Me dei o luxo também de seguir usando travessões em uma época em que ele foi vulgarizado pela escrita chatgptesca — travessões fazem parte da maneira que eu escrevo e tenho provas disso (vide textos publicados desde 2016, 2019 e por aí).

Extra: finalizava a revisão dessa edição e reli a definição de vento do Dicionário de Símbolos, onde dizia “Além de seu Rei Éolo, eles distinguiam os Ventos do norte (Aquilão, Bóreas); do sul (Auster)….” quando me chegou, mais de uma semana adiantado da data prevista de entrega, o livro que comprei de histórias policiais de Paul Auster. Vamos ver se isso vira sincronicidade ou fica na coincidência…

Dia desses tava com a frase “azul é sonho” na cabeça. Anotei. Decidi perguntar num grupo de amigos próximos que “cor” é sonho pra eles (no sentido de “que cor representa sonho”), vieram essas respostas:

E também essa aqui:

Sincronicidade à parte, na crônica “Cosmonauta na Terra”, Clarice diz:

“Para vermos o azul, olhamos para o céu. A terra é azul para quem a olha do céu. Azul será uma cor em si, ou uma questão de distância? Ou uma questão de grande nostalgia? O inalcançável é sempre azul.”

Acrescentaria o que afirmei antes: azul é sonho — ideia que tem fundamento no verbete da cor no Dicionário de Símbolos:

“Azul é a mais imaterial das cores: a natureza o apresenta geralmente feito apenas de transparência, i. e., de vazio acumulado, vazio de ar, vazio de água, vazio do cristal ou do diamante. O vazio é exato, puro e frio.” […] “o azul é o caminho da divagação, e quando ele se escurece, de acordo com sua tendência natural, torna-se o caminho do sonho.”

Me pega que na natureza onde mais tem azul é no vazio. Talvez seja esse vazio da noite que o inconsciente preenche com o sonho.

Gosto que em russo, azul-claro (Голубой) e azul-escuro (Синий) são consideradas categorias distintas, não apenas tons do mesmo azul. O grego antigo tinha uma palavra única para "azul". Homero descreve o mar como "vinho escuro" (οἶνοψ πόντος). E algumas línguas como o japonês antigo usava a mesma palavra tanto pra verde quanto para azul. Por tradução, o termo árabe lázúrd, uma pedra preciosa, virou o que chamamos hoje de “azul” em português. Daí também azulejo.

No inglês, por diversas razões culturais e tradições, associa-se azul a tristeza. Talvez pela frieza da cor, se ligou com melancolia e introspecção.

As muitas violetas

Se azul é sonho, violeta talvez seja oração. Se azul é a cor mais triste, a segunda é violeta.

Da cor da planta, originou-se o nome da cor fria e azulada, frequentemente associada à nobreza e espiritualidade em diversas culturas.

Seu nome deriva do gênero botânico viola, que reúne espécies popularmente conhecidas como o Amor-perfeito, a violeta era usada pelos atenienses para prevenir dores de cabeça e enjoos, contou Homero na Odisseia.

É até nome de gente. Violeta Friedman é uma ativista que sobreviveu ao Holocausto. Violeta Parra é uma cantora e compositora chilena, de presença forte na literatura latino-americana. Violet Baudelaire é uma personagem de "Desventuras em Série" — eu li os 13 livros da série, todos alugados da biblioteca da escola na adolescência, uma sequência de desgraças muito bem contadas que só Lemony Snicket sabe fazer.

Na sexta-feira Santa, mantos violeta cobrem as imagens de santos e do Cristo. Há um simbolismo acerca da encarnação nisso, o que gerou imagens na Idade Média em que Jesus na sua Paixão vestia roxo. É sobre mistério e transformação. Mais tarde, em consequência, vira também símbolo de luto, evocando a morte não como estado, mas como passagem (Dicionário dos Símbolos, p. 1047).

Violeta é também o nome de um disco — para mim, o melhor do Terno Rei — que costumo ouvir do início ao fim, funcionando como uma oração em dias em que preciso de conforto. A banda comentou que gosta das dubiedades do título, violeta aqui é a cor, a flor, um mulher? Não sabemos. Eu completo que violeta é oração.

Perdido na tradução

Azul, vermelho, amarelo, verde. Entre as luzes de neon da noite em Tóquio, Lost in Translation (2003) — infelizmente traduzido no Brasil como Encontros e Desencontros — talvez seja um dos poucos filmes aos quais eu costumo voltar.

Leves spoilers do filme adiante:

A história se desenrola num hotel — espaço de passagem, de efemeridades. Um lugar ao qual nenhum dos protagonistas pertence, o que parece suspender suas identidades, aqueles ‘eus’ que ficaram no mundo ocidental. Talvez os “erros de tradução” estejam justamente aí: em Charlotte e Bob, entre o que eram e o que não sabem mais ser.

Na direção de Sofia Coppola, o Japão se converte num não-lugar em que os protagonistas parecem eternamente perdidos. Ao escolher a cidade, Sofia afirmou que “Tóquio pode ser avassaladora, bonita, estranha — e isso combinava com os estados internos dos personagens. É quase como um espaço de sonho.” Disse ainda que “queria capturar aquele momento em que você está se sentindo deslocado, mas encontra alguém que te entende, e isso faz tudo parecer um pouco melhor."

O que faz todo sentido. Os símbolos em Lost in Translation conversam sobre transição e não conclusões: passa pela não clareza de se aquela relação é amizade ou romance, e vai até sobre se o que quer que seja que estivesse rolando ali, vai se concretizar ou não. Talvez o que se perde na tradução é essa incerteza dos sentimentos, o espaço entre amizade e romance. E spoiler: sem um final claro, como uma frase mal traduzida — e como na realidade — sem certezas.

Por mais que às vezes a gente se sinta naquele hotel, naquela Tóquio e também afundados em não-ações diante do que nos acontece, apenas seguindo o que flui, o longa talvez nos diga que nem toda conexão precisa ser definida, nem todo sentimento precisa ser nomeado. Ou pelo menos fornece representação para esses assim.

O sussurro da última cena é o final incerto. A gente não sabe o que vai acontecer, nem eles. Apenas sinto que Bob e Charlotte seguem se reencontrando infinitamente, nesse “espaço de sonho”, cada vez que alguém os assiste.

O filme de 2003, apesar de tantos modos atemporal, é fruto de sua época e assim também reflete piadas e comportamentos que hoje em dia já não são mais tragáveis. Vocês sabem quais. Mesmo assim, segue lindo.

Citados aqui:

• “Cosmonatua na Terra” da Clarice, está presente na coletânea Todas as crônicas.

• Desventuras em Série é série de livros e virou serie de streaming.

• Pra ouvir o Violeta, aqui.

• Para colocar Lost in Translation na sua lista do Letterboxd, clique aqui. Eu escrevi boa parte desse texto ao som da trilha sonora do filme.

Extra: Da família da violeta, Amor-perfeito é também música do disco intitulado Violeta.

Serão conteúdos sobre símbolos que estou tendo contato atualmente, e talvez até conteúdo que tem aparecido no meu inconsciente.

Quase como um fluxo de consciência, a proposta é manifestar ideias que estão em desenvolvimento, tentando ao máximo capturar a essência do que vem rondando meus pensamentos. No mais, vamos descobrindo juntos. Quem sabe meu inconsciente aqui acessa o seu aí e descobrimos algo…

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Sonhos e abstrações de viver tão longe, frio e só

Tamara Klink disse que sonhava com animais que via no dia seguinte. Ursos, raposas, baleias. Estou ainda enamorado pelas histórias e pelo jeito que ela narra e poetiza suas vivências em 8 meses sozinha no mar congelado.

Navegou por vinte dias entre icebergs para chegar a um dos territórios mais remotos do mundo, com o projeto de ficar de um verão até o outro, onde o sol se esconde durante todo o inverno e o mar se transforma em gelo.

Disse que sentiu falta de um dicionário – e também de algumas palavras para definir os sons, cheiros e gostos que experimentou. Viu pessoas que ficaram em terra firme “se transformarem em abstrações na mente”.

“Quando a gente sonha e quando a gente ouve música, vivemos coisas que vão além do lugar onde a gente está”. O sonho segundo ela, a preparava, fazia digerir o que tinha vivido ou ia viver, “não era apenas ferramenta mas também fim […] fiz perguntas pro sonho sobre decisões que precisava tomar”.

Ao querer descobrir quem se é quando sem ninguém ao redor, Tamara quer se encontrar consigo mesma sem as máscaras sociais. É essencialmente um abraço a sua Sombra (aquela parte de nós mesmos que a gente tende reprimir ou negar).

Desconheço a relação que tenha a guria com o pensamento da psicologia analítica, mas é inegável que muito do que ela fala é circundado por esse jeito de analisar o mundo.

O Urso e a sombra do que nos devora

Parece que o termo “fome de urso” não é exclusividade nacional.

Gosto de histórias de gente se incomodando. Tendo que resolver função. Ter um restaurante e precisar ir com o primo-sócio servir cachorro-quente numa festa infantil pra pagar uma dívida, nesse meio caminho pegar a rua errada e lá ter que aguentar crianças fazendo um fuzuê, é um bom exemplo.

E gosto do Carmy. Ele representa bem os protagonistas falhos característicos de nossa época. Nisso The Bear não apenas reverbera esse zeitgeist, como também o entende e abraça, nos devolvendo com sensações um tanto que esquecidas nas produções atuais.

Mergulhar (ou entrar na caverna?) de The Bear é sentir nossa época, desde o não esquecer que passamos por uma pandemia, que celulares estão aí, mas também há metrôs, pessoas para se trabalhar junto e… comida.

Assim como Tamara Klink usou sonhos para enfrentar suas sombras, The Bear também explora como os personagens lidam com suas sombras internas. O imaginário do protagonista em seus sonhos que confronta um urso parecem dar o tom de um elemento que não aparece com grande frequência na série, mas não é menos importante que qualquer outra coisa: um símbolo para a sombra.

Talvez da dependência que aparece escondida na série, ao mesmo tempo, a causa e a consequência de seus infortúnios.

O urso, que dada sua força, é símbolo do aspecto perigoso do inconsciente (vide o Dicionário de Símbolos), segundo a série, podem ser gentis, altruístas e dedicados, mas também incrivelmente agressivos.

Mas o outro aspecto do símbolo aparece aqui: o urso pode ser, numa certa medida, domesticado: dança, é hábil com uma bola. Pode-se atraí-lo com mel pelo qual é apaixonado.

Jurandir Gouveia disse que The Bear é sobre como encontrar seu propósito quando você não tem nenhum talento. Eu diria também que é sobre abraçar, entender e tirar algo bom da nossa Sombra.

Talvez o urso é esse negócio enjaulado que precisa ser liberado. Podemos entender um pouco com a sombra do introvertido Carmy, um claro ISTJ.

A caça e o gato de três olhos

Não bastante esses símbolos que percebi nessas produções, não muitos dias atrás ouvi que o pesquisador é um caçador. Pesquisar é coisa que desde a infância me atrai, e tenho recentemente percebido isso como uma habilidade profissional: investigar, procurar, ler, tentar entender, tirar algo daquilo. Tudo isso é caçar.

Pra pesquisar eu preciso fazer isso, e na tentativa de entender o gato como símbolo que tem aparecido nos meus sonhos eu descobri que ele é outro caçador, e esbarrei com um post no acervo de arquétipos “ARAS Archive” onde conheci um livro dedicado ao Gato Arquetípico.

Escritora estadunidense, livro em inglês, sem tradução no Brasil. Seria muito difícil conseguir uma versão. Começou a caçada. Não tinha nem nos sites de download de livros.

Livro editado em 1983, a partir do original de 1964 (até então chamado de Cult of Cat). É o começo da caça. Já descobri que há um mito Celta contando que os olhos dos gatos são janelas pelas quais o ser humano podem explorar um mundo interior.

Encontrei uma edição em um sebo online. Não tem erro, vai ter que ser essa. Comprei.

Na espera do chegada do livro, o dito arquétipo me aparece em sonho. Dessa vez de três olhos esbugalhados e com pequenas deformidades que senti serem decorrentes do fenômeno que gerou aquela terceira abertura pra ver o mundo; ou pelo menos me ver, afinal eu o observava ou me observava ele ali dentro do meu sonho?

Eu só comecei o livro ainda, confesso que outras leituras foram me puxando e preciso voltar. Mas o que já me pega são as partes que li sobre a natureza paradoxal do gato: não são nem bons nem maus, mas uma ponte entre os dois mundos.

Que comecem as investigações…

No meio disso, ainda participei de um clube de leitura e o gato tava no livro do mês (Relatos de um gato viajante). Aliás, acho que nunca tinha chorado com um livro antes. E talvez o que o gato nos conte é sobre a Sombra também ser boa, e o que o terceiro olho vê é o começo. Algo que nasce. Talvez essa newsletter…

no mais era isso.

• Tamara Klink além de navegante e escritora é uma baita fotógrafa. Tem mais sobre Tamara nessa matéria.

• The Bear está disponível no Disney+.

• Relatos de um gato viajante de Hiro Arikawa está disponível na Amazon.

• O Gato Arquetípico de Patricia Dale-Green pode ser encontrado na Amazon (mas você vai ter que caçar bastante pra encontrar uma versão com preço ok para brasileiros).

Extra: curiosamente, "fome de urso" não é exclusivo do português, mas também do alemão, conhecida como "Bärenhunger". Ela é usada para descrever uma fome intensa e insaciável, similar ao seu uso em português. No inglês, língua da série e dos personagens, não existe um termo tão próximo.